Você entra no teatro, mais confuso do que o normal e se preocupa em perder a chance de sentar tarde. Ao retirar o ingresso na bilheteria, você reajusta a máscara para não embaçar os óculos, desliga o telefone e os fones de ouvido e pede informações sobre o banheiro antes de decidir adiar a visita para depois da apresentação, que deve começar em 30 segundos. Você desce correndo um lance de escadas rolantes, que o leva a um saguão onde as paredes são um borrão de panfletos verdes. É só mais tarde, depois da chamada ao palco, depois que você é despejado de volta no saguão, depois de ter tido a chance de examinar os mesmos panfletos, com números de telefone destacáveis (que, em uma inspeção mais detalhada, são números falsos), que você percebe que eles foram referenciados na peça. Você sai para a noite gelada, emaranhado em uma massa incipiente de sentimentos. No metrô, você examina suas anotações quase ilegíveis (um risco ocupacional de rabiscar no escuro) e vê uma miscelânea de substantivos (doença terminal, Mágico de Oz, conspiração de corvos, assassinato de corvos) e comparações com outras peças que parecem totalmente incomensurável para descrever o que você acabou de experimentar: um trabalho que atinge o que parece ser uma categoria totalmente nova - uma performance de teatro submersa que escava sob a pele, desenraiza ideias preconcebidas (de doença, de seguro, de vida após a morte) e reanima a imaginação.
Parte do que torna “You Will Get Sick” de Noah Diaz, fazendo sua estreia mundial na Roundabout Theatre Company, tão arrepiante e tortuosamente eficaz é aquele “você” despretensioso no título. Grandes trechos da peça são dublados por um narrador desencarnado (Dario Ladani Sanchez), que se dirige a nós repetidamente na segunda pessoa, como se saísse de um romance de Italo Calvino, se Calvino tivesse escrito um romance sobre pessoas que se transformam em feno e são ameaçadas por corvos. O efeito é estranho ao extremo, como estar trancado em uma câmara anecóica e ouvir sons - bombeamento de sangue, ranger de dentes, semáforos de cílios - que normalmente mal são registrados para você - a estranha fonte de tudo - e que agora formam uma coluna de estranhos soa no silêncio amplificado. Mesmo que o 'você' nesta peça não esteja sendo usado para recrutá-lo ativamente como protagonista, você, ou seja, eu, ou seja, nós, foi capturado no que Lionel Trilling chamou de 'zumbido e zumbido de implicação'. Como um dispositivo narrativo, é um dado carregado: quem não gostaria de descobrir o que exatamente o aflige? Por que você precisa contratar uma senhora idosa (interpretada pela grande Linda Lavin) para dizer à sua irmã que está doente? Por que um vendedor agressivo (Nate Miller) continua lançando a ideia de “seguro para pássaros”?
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“Você”, neste caso, é um personagem sem nome interpretado pelo altamente versátil Daniel K. Isaac. (Nenhum dos personagens recebe nomes no roteiro de Diaz, que os identifica apenas como Atores 1, 2, 3, 4 e 5.) Vemos primeiro o personagem de Isaac, Ator 1, falando ao telefone com o personagem de Lavin, Ator 2, que está ligando em resposta a um anúncio que o Ator 1 colocou procurando alguém para ouvi-lo. O roteiro da peça identifica o local como uma “cidade grande” em algum lugar do Centro-Oeste e a ação se desenrola “em um tempo antes dos celulares”. Por telefones com fio, os Atores 1 e 2 discutem sobre o preço da taxa estipulada nos panfletos antes que o Ator 1 diga a um questionador Ator 2 “algo que não estou pronto para contar a ninguém que conheço”. O Ator 1, que é asmático e sofre de uma doença misteriosa que o faz perder peso, continua a recrutar os serviços do Ator 2, um aspirante a ator, para dar a notícia de seu acidente médico a outras pessoas, incluindo sua irmã (Marinda Anderson). . Sempre o negociador astuto, o Ator 2 arrasta o Ator 1 para uma parceria com ela em suas aulas noturnas de atuação. O conjunto de azulejos pretos, do coletivo de design pontos , é o equivalente visual de uma câmara de privação sensorial e se transforma perfeitamente de um chuveiro no apartamento do Ator 1 a um recanto de um café. As ilusões que desafiam a gravidade de Skylar Fox são maravilhosas de se ver - a par dos feitos de prestidigitação do mágico Asi Wind a algumas viagens de metrô de distância.
Sob a direção soberba de Sam Pinkleton, o narrador, que permanece invisível até o final, trabalha habilmente em alguns modos diferentes, como se fosse um telefonista ou um globo ocular emersoniano observando tudo. Por meio de um microfone divino, ele às vezes verbaliza o que pode ser vagamente descrito como o monólogo interior do Ator 1, sugerindo a dissociação que pode sobrecarregar um indivíduo que lida com uma doença terminal. Outras vezes, o narrador recita falas que soam como direções cênicas que, no entanto, nem sempre correspondem a várias ações que se desenrolam no palco. Finalmente, ele aparece como um personagem encarnado que estragaria a peça se fosse revelado.
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“A forma mais verdadeira de encarar a doença – e a forma mais saudável de estar doente – é aquela mais purificada e mais resistente ao pensamento metafórico”, escreveu Susan Sontag. A peça de Diaz afirma e discorda divertidamente dessa visão. A doença terminal é como um dos enormes pássaros pré-históricos da peça que arrebatam as pessoas sem avisar? Ou é mais verdadeiro dizer claramente, como o Ator 2 faz do Ator 1, que “ele tem caído muito ultimamente, seu equilíbrio não está certo, seu corpo está falhando”? No entanto, uma pergunta persiste: o Ator 2 realmente diz isso do Ator 1, ou 1 se revela assim para 2? “Talvez seja exatamente assim que acontece ou talvez não”, diz um comentário típico do narrador onisciente. Dessa forma, a peça é um pouco como aqueles cartazes lenticulares cuja imagem muda ao menor movimento de cabeça. O título categoricamente declarativo da peça leva você a esperar uma coisa - talvez um trabalho urgente de realismo social, à la 'Cost of Living' - apenas para embaralhar todos os seus pontos de referência originais. Depois de ver a peça, senti-me inefavelmente mudado, até o nível celular. Para uma peça sobre doença, é, à sua maneira sub rosa, profundamente afirmativa da vida. Vá ver. Você vai se surpreender.
